do ciúme

que eu nem tinha mais espaço pra caber
nem motivo para arder
e ainda me queima, corrói
acende
e eu ardo
do frio de não te ter
febril

Petición

Vestime de amor
que estoy desnuda;
que estoy como ciudad
-deshabitada-
sorda de ruidos,
tiritando de trinos,
reseca hoja quebradiza de marzo.

Rodéame de gozo
que no nací para estar triste
y la tristeza me queda floja
como ropa que no me pertenece.

Quiero encenderme de nuevo
olvidarme del sabor salado de las lágrimas
-los huecos en los lirios,
la golondrina muerta en el balcón-.

Volver a refrescarme de brisa risa,
reventada ola
mar sobre las peñas de mi infancia,
astro en las manos,
linterna eterna del camino hacia el espejo
donde volver a mirarme
de cuerpo entero,
protegida,
tomada de la mano,
de la luz,
de grama verde y volcanes;
lleno mi pelo de gorriones,
dedos reventando en mariposas,
el aire enredado en mis dientes,
retornando a su orden
de universo habitado por centauros.

Vestime de amor
que estoy desnuda.

 Gioconda Belli

depois da perda

eles são meu norte
o alimento da minha alma
meu alento
meu sustento
minha sorte
o meu amor
a cura da minha dor
maior que eu
minha alegria
meu despertar
de cada dia
o meu medo da morte...

(28/01/14)

conserta-se coração partido

a noite, quando quase tudo silencia
eu quase posso ouvir
o descompasso do teu coração
quase sinto o vazio te engolindo...
é isso mesmo,
eu remendo teu coração partido
e em troca, não precisa nada
nem devolver o pedaço do meu...
vem, te achega, aninha em mim
cola aqui teu peito, e cala
escuta...
percebe como bate um coração
cansado, partido, remendado, novo
bate ainda mais forte
funciona direitinho, eu garanto!
e digo mais:
é capaz até, de se deixar despedaçar outra vez
e outras tantas mais!
mas aí não é comigo...
tem aqui um colo e um calor
(e ainda um tanto do meu amor, que é teu)
se quiser...

dos olhos meus

"Nos céus Eu vejo seus olhos.
Em seus olhos, eu vejo os céus. 
Por que procurar outra lua? 
Ou um outro dom? 
O que eu vejo sempre será suficiente para mim".

Rumi


(Btc)

e eu que não tiro meus olhos de você para pousar noutro lugar

aceso II

nunca quis ser a outra
mas por ele, eu teria sido
ou qualquer outra coisa
que ele me quisesse
era só me olhar aceso
e eu acendia também

amanhã eu caso

amanhã, não hoje
hoje eu varro a casa
os restos
de amores desperdiçados
cacos de casos
tudo que não foi dele
nem meu
tudo o que não foi

porque amanhã, eu caso
sem véu
sem vestido
e sem o peso do passado

e amanhã, eu caso
e fim de caso.

e deve chover...

ODA A LA MUJER IMPERFECTA

Las mujeres imperfectas aman sus cuerpos, 

sus ciclos y lunas, con todas sus peculiaridades, 

tesoros y misterios.

Las mujeres imperfectas 

muestran con orgullo y honor las arrugas y las cicatrices,

porque son las marcas que las recuerdan que fueron, 

son y serán más grandes que el dolor.

Las mujeres imperfectas se atreven a soñar en voz alta, 

avanzan al mismo paso desde distintas esferas, 

crean un lienzo nuevo donde todos los colores son necesarios

y aceptan sus errores como forma valiosa de aprendizaje.

Las mujeres imperfectas respetan toda forma de vida 

y exigen de la misma manera respeto y justicia por la suya.

Las mujeres imperfectas llevan raíces en sus pies, 

ancladas a la Madre Tierra. 

Llevan en sus pasos a sus ancestras, hermanas, hijas y nietas. 

Bailan alrededor de las hogueras para mantener viva la llama de todas las mujeres 

que fueron quemadas en ellas por ser más imperfectas “de la cuenta”.

Las mujeres imperfectas celebran el inmenso regalo que les ha dado la vida al ser mujeres, 

gozan de su sexualidad y defienden el derecho vital de ser dueñas de sus cuerpos y sus vidas.

Las mujeres imperfectas se honran unas a otras, 

se dan la mano y el hombro, 

celebran los éxitos de las demás como si fueran suyos 

y lloran la lágrima de las demás como si las hirieran a ellas mismas.

Las mujeres imperfectas se rodean de hombres imperfectos, 

hombres sensibles, amorosos y despiertos 

que caminan al mismo paso, en el mismo sendero.

Las mujeres imperfectas aprenden a sentir la menstruación 

como un don que las convierte en dadoras de vida, 

como una poderosa apertura a otros mundos. 

Comprenden el dolor menstrual como un dolor muy antiguo 

de las mujeres que las precedieron por muchas generaciones 

y que supone la reconciliación con su útero y el útero de la madre tierra. 

Las mujeres imperfectas comienzan a recordar que su sangre no es basura, 

su sangre es sagrada y trae consigo la alquimia de la vida.

Las mujeres imperfectas levantan la voz por la femineidad muda en justicia y en derechos, 

por los sueños mutilados, las manos atadas por la Historia 

y la boca sellada por la tiranía; 

porque el silencio sometido contiene el grito de todas las mujeres

y el grito de una sola mujer contiene el eco de todos los cantos,

el cielo de todos los vuelos, la simiente de todas las flores.

En sus vientres traen un canto antiguo y una esperanza gestante. Vienen pariendo estrellas a este tiempo tan hambriento de luz.

Las mujeres imperfectas dicen bien alto que no tienen miedo, caminan sin temor y sin amnesia por un mundo lleno de miedo a las mujeres sin miedo.

Las mujeres imperfectas no son propiedad de nadie más que de sí mismas, no forman parte del masculino genérico, ni son costilla de nadie, ni objeto de deseo, ni son invisibles. Son mujeres y quieren ser nombradas como tal.

Las mujeres imperfectas son increíblemente perfectas cuando se atreven a ser imperfectas, cuando se atreven a ser quien las dé la gana ser, cuando se atreven a ser, sin más ni menos, a ser.

Las mujeres imperfectas comienzan a sentir la llamada, a reencontrarse con otras mujeres imperfectas donde se recuerdan todo aquello que el alma no debe olvidar.
Se recuerdan que no están solas, que nunca lo estuvieron; que nunca lo estarán.

Porque ser imperfectas las hace únicas, ser imperfectas las hace, al mundo, a ellos y a ellas, LIBRES.

(Ada Luz Márquez)

de tudo que não foi

da certeza que nunca terei
das linhas que não li
e das tantas que escrevi
de todas frases que pensei
e das palavras que engoli
das imagens que esqueçi
das que ainda inventarei...

NÃO SOFRE,
ESCREVE
DOR, EM PROSA,
VIRA PRECE

aceso

eu tento
atento
eu fujo
finjo

eu procuro
e vejo
fecho os olhos
e sonho
acordada

um olhar só
e de novo
incendiada
ainda
apaixonada

sem ar
sem chão
sem ter
só não

do sangue...

Eu sou uma mulher
que sempre achou bonito
menstruar.
Os homens vertem sangue
por doença
sangria
ou por punhal cravado,
rubra urgência
a estancar
trancar
no escuro emaranhado
das artérias.
Em nós
o sangue aflora
como fonte
no côncavo do corpo
olho-d’água escarlate
encharcado cetim
que escorre
em fio.
Nosso sangue se dá
de mão beijada
se entrega ao tempo
como chuva ou vento.
O sangue masculino
tinge as armas e
o mar
empapa o chão
dos campos de batalha
respinga nas bandeiras
mancha a história.
O nosso vai colhido
em brancos panos
escorre sobre as coxas
benze o leito
manso sangrar sem grito
que anuncia
a ciranda da fêmea.
Eu sou uma mulher
que sempre achou bonito
menstruar.
Pois há um sangue
que corre para a Morte.
E o nosso
que se entrega para a Lua

(Marina Colasanti)

Loca de Atar

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Loca de atar

por hablarte desde el primer día, por darte la bienvenida a casa sin necesidad de predictor.

Loca de atar

por dormir contigo las 39 semanas y 4 días de embarazo, por acunarte desde siempre dentro del útero.

Loca de atar

por colechar desde el primer instante, por dejarte dormir durante meses sobre mí cuerpo, por seguir durmiendo juntas 28 meses después, noches y siestas, y saber que es bueno.

Loca de atar

por no creer que una palabra tan hermosa como “educación” se relaciona con  "control de conducta" sino con respeto, libertad y acompañamiento.

Loca de atar

también por no creer en la “buena-educación” ni en la “mala educación”, por considerarlas maneras de control ajenas a mi vida.

Loca de atar

por atender siempre tu llanto, por no provocarlo, por acompañarlo, por jamás dejarte llorar sola ni siquiera cuando el llanto libera.

Loca de atar

por pasarme por el forro los convencionalismos sociales, patriarcales y adultocéntricos, por dar prioridad a tu/mi instinto.

Loca de atar

por dejarte comer lo que quieres, cuando quieres y como quieres, por respetar  tus ritmos y horarios, por ofrecerte comida biológica siempre que puedo.

Loca de atar

por no creer en la frustración y menos en provocarla, por educar desde el empoderamiento que es bien distinto.

Loca de atar

por no atenerme a lo que algunos llaman “sentido común” en pediatría… El sentido común es otra cosa, si es que aún existe.

Loca de atar

por creer que el colecho no necesita apellidos y que, empiece cuando empiece, siempre es reparador para el niñ@ y para la familia.

Loca de atar

por continuar amamantándote a demanda, día y noche, durante 28 meses seguidos y estar disfrutando tanto.

Loca de atar

por dormirte cada noche al pecho, por sentirme todavía una loba cada vez que te doy de mamar en la oscuridad.

Loca de atar

por dormir del tirón, a pesar de las tomas nocturnas, y por haber curado mi insomnio intermitente de años con la prolactina de nuestra lactancia (eso sí que es científico).

Loca de atar

por considerarte mi maestra, por levantarme cada mañana dispuesta a aprender y  ser consciente.

Loca de atar

por dejar que me rompas cada día los esquemas (incluidos los de la crianza con apego) por abrir gracias a ti varios puntos de mira, por crecernos juntas.

Loca de atar

por creer en la sabiduría celular que permite la supervivencia de cada especie, por no olvidar que el cuerpo femenino contiene memoria.

En fin,

una y mil veces,

loca de atar,

loca de atar por saberme MAMÍFERA

y a mucha honra.

Myriam Moya Ten

Las trece cualidades

"Las ancianas no se quejan
Las ancianas son atrevidas
Las ancianas tienen mano para las plantas

Las ancianas confían en los presentimientos
Las ancianas meditan a su manera
Las ancianas defienden con fiereza lo que más les importa
Las ancianas deciden su camino con el corazón
Las ancianas dicen la verdad con compasión
Las ancianas escuchan su cuerpo
Las ancianas improvisan
Las ancianas no imploran
Las ancianas se ríen juntas
Las ancianas saborean lo positivo de la vida "

LAS BRUJAS NO SE QUEJAN - Jean Shinoda Bolen

Maya

"O que existe em mim que é tão dificil de compreender?

Eu danço a energia universal

sempre em movimento

sempre ativa

Você nunca pode me ver

pois estou velada

e esse véu é um produto adicional

do que faço

do que sou

Vá mais fundo

não seja apanhada na magnificência da minha criatividade

Minha criação é a ilusão

por trás da qual está o conhecimento
de que toda matéria é energia

e toda energia é uma coisa só."

"O que não tem sombra, não tem força para existir."

Carta de Amor

Não mexe comigo, que eu não ando só,
eu não ando só… eu não ando só.
Não mexe não…
Não mexe comigo, que eu não ando só,
eu não ando só… eu não ando só.Eu tenho Zumbi, Besouro,
o chefe dos Tupis,
sou Tupinambá.
Tenho os Erês, caboclo boiadeiro,
mãos de cura.
Morubixaba, cocares, arco iris,
zarabatanas, curare, flechas e altares.
A velocidade da luz, o escuro da mata escura,
o breu, silêncio…
a espera.Eu tenho Jesus, Maria e José
todos os pajés em minha companhia.
O menino Deus brinca e dorme nos meus sonhos,
o poeta me contou.Não mexe comigo, que eu não ando só,
eu não ando só… eu não ando só.Não misturo, não me dobro.
A Rainha do Mar anda de mãos dadas comigo,
Ensina o baile das ondas e canta, canta, canta pra mim.
É do ouro de Oxum
que é feita a armadura que guarda o meu corpo,
garante o meu sangue, a minha garganta.
O veneno do mal não acha passagem.
Em meu coração, Maria acende sua luz
e me aponta o caminho.Me sumo no vento, cavalgo no raio de Iansã
giro o mundo,
viro, reviro,
Tô no Reconcavo, to em Fez.
Voo entre as estrelas, brinco de ser uma,
traço o cruzeiro do sul com a tocha da fogueira de João Menino
Rezo com as três marias.
Vou além,
me recolho no esplendor das nebulosas,
descanso nos vales, montanhas.
Durmo na forja de Ogum.
Mergulho no calor das lavas dos vulcões,
corpo vivo de Xangô.Não ando no breu,
nem ando na treva,
é por onde eu vou que o Santo me leva…Medo não me alcança,
no deserto me acho.
Faço cobra morder o rabo,
escorpião virar pirilampo.
Meus pés recebem balsamos,
unguentos suaves das mão de Maria,
irmã de Marta e Lázaro
no oásis de Bethania.Pensou que ando só,
atente ao tempo
não começa, nem termina:
é nunca, é sempre!
É tempo de reparar na balança de nobre cobre
que o rei equilibra
fulmina o injusto, deixa nua a justiça.Eu não provo do teu fel,
eu não piso no teu chão,
e pra onde você for, não leva o meu nome não…Onde vai, valente?
Você secou, seus olhos insones secaram
não vêem brotar a relva que cresce livre, verde
longe da tua cegueira.
Seus ouvidos se fecharam a qualquer música,
a qualquer som.
Nem o bem, nem o mal pensam em ti.
Ninguém te escolhe,
você pisa na terra mas não a sente,
apenas pisa,
apensa vaga sobre o planeta.
E já nem ouve as teclas do teu piano.
Você está tão mirrado que nem o Diabo te ambiciona,
não tem alma,
você é o oco do oco do oco do sem fim do mundo.O que é teu já tá guardado,
não sou eu que vou lhe dar…Eu posso engolir você,
só pra cuspir depois.
Minha fome é matéria que você não alcança.
Desde o leite do peito de minha mãe
até o sem fim dos versos, versos, versos…
que brotam no poeta, em toda poesia
sob a luz da lua que deita na palma da inspiração de Caymmi.
Se choro, quando choro e minha lagrima cai
é pra regar o capim que alimenta a vida.
Chorando eu refaço as nascentes que você secou.
Se desejo, o meu desejo faz subir marés
de sal e sortilégio.Vivo de cara para o vento, na chuva
e quero me molhar.
O terço de Fátima e o cordão de Gandhi cruzam meu peito.
Sou como haste fina,
que qualquer brisa verga,
mas nenhuma espada corta.Não mexe comigo, que eu não ando só,
eu não ando só… eu não ando só.

(Maria Bethânia)

"de la musique avant toute chose (...) de la musique encore et toujours"

(Paul Verlaine)

"e a vida inteira em fragmentos rítmicos move-se em mim"

Ainda ontem pensava que não era

mais do que um fragmento trémulo sem ritmo

na esfera da vida.

Hoje sei que sou eu a esfera,

e a vida inteira em fragmentos rítmicos move-se em mim.


Eles dizem-me no seu despertar:

" Tu e o mundo em que vives não passais de um grão de areia

sobre a margem infinita

de um mar infinito."


E no meu sonho eu respondo-lhes:


"Eu sou o mar infinito,

e todos os mundos não passam de grãos de areia

sobre a minha margem."

(Gibran Khalil Gibran)